Locul în care plâng

Iubito, în locul în care plâng

e prea mult zgomot;

mulţi zbiară şi mă acoperă.

Numai tânguirea mea

adie spre un folos.

Lumea în care plâng

e a jertfelor oarbe,

a lacrimilor de teatru,

a râsului de-a plânselea.

Lumea în care plâng

e condusă de zei

aleşi democratic,

schimbaţi prin scrutinul mediocrităţii

odată la un timp,

un timp nefericit de inutil.

Iubito, plânsul meu te caută,

iar tu ai fi un zeu

perfect pentru lumea asta,

dacă ar fi numai lumea mea.

Cod de furtună

Câteva sarcini suprapuse scânteiază.

Incandescent, încă vibrează

arcul tăinuirii noastre.

Particule încărcate s-au strâns

ca nişte lacrimi, în Albastru.

E prea plin, prea copt, prea tare

să mai rabde.

Mirosul tău de ud e încă aici,

ca înaintea unei ploi de vară.

Dar va fi mai mult de atât -

o descărcare

prin paratrăsnete şi canale,

prin cotloane şi galerii înfundate;

pe care le ţineam deschise

numai când noi doi

umpleam norii cu ploi.

Zâmbetul tău e fugit

Ce mult am plâns că n-am găsit,

acolo unde îl lăsasem,

zâmbetul furat de la tine.

În năstruşnicia lui, a părăsit ascunzătoarea

şi a zburdat spre alţi ochi nepricepuţi,

sau nu ştiu unde mi l-a ispitit Destinul.

I-am făcut pat din speranţă şi pernă din dor

cu gândul că o să se întoarcă,

că am să-l regăsesc.

Şi dacă am să-l prind, din întâmplare,

sau am să-l surprind ca pe un copil obraznic,

am să-l pedepsesc aruncându-i priviri adânci, flămânde.

Aşa ştie el să se potolească şi să fie cuminte.

Cioburi vii

Am călcat pe cioburi vii,

căci n-a strâns nimeni

mizeria aceea dulce.

Și așa, iubito,

m-am tăiat în talpa

din care îmi sugeai destinul.

Și acum mai şchiopătez îndărătnic,

nervos, pierdut de mine,

stors de negăsirea ta,

ca un mort îndrăgostit de viaţă.

Anamneză diafană

Tot ce am trăit împreună

este o imperfecţiune a timpului,

o dilatare amorfă.

O înjurătură a frumosului

care a supărat zeii ce-l stăpâneau.

O dimineaţă în care nu ai timp să-ţi bei cafeaua,

dar să iubeşti ai;

un vis schimbat pe un cec în alb

de valoarea unei frunze de toamnă.

Tot ce am trăit a fost un hotel părăsit –

până să-l umplem noi -

de ceea ce-i era hărăzit.

Tot ce am trăit a fost o ţinere de mână

de la milioane de mile distanţă,

poate din universuri diferite

legate printr-o gaură neagră.

Tot ce am trăit:

o grabă a tuturor simţurilor

acestui pâmânt.

Un miros divin de nimic,

un prilej de a respira în spaţiul cosmic,

unde alţii ar muri, dacă ar încerca.

O muzică cu care m-am trezit într-o dimineaţă,

o fredonam neştiutor

şi mi s-a cântat frumos, abia mult după aceea;

iar acum, acest ta-ra-rim-tim-tam

nu-mi mai dă pace.

Nu-mi mai dă pace!

Necruţătoarea speranţă

În momente ca acestea,

în care te-aş striga,

dar ştiu că nu mă auzi,

este ca şi cum cerul

m-ar pedepsi

cu toate păsările lui gălăgioase.

Şi când ştiu cât de în zadar

este să mai tânjesc la sânul tău verde,

e ca şi cum toate apele ar seca,

iar mie mi-ar fi cumplit de sete.

Dacă mă mai gândesc

cât m-ar bucura

numai să-ţi sărut un deget al piciorului,

înnebunesc. E ca şi cum,

copil fiind, mama m-ar minţi

că mă duce la casa lui Moş Crăciun.

Precum nimic

Nu este talpă atât de mare,

să calce pe amintitri ca pe frunze

şi nici atât de grea, să le strivească

ca pe merele putrede.

Nu suflă vânt atât de iute,

încât să arunce,

ca de pe puntea unui vas în furtună,

gândurile mele în altă parte,

ca să nu te mai ajungă.

Nu sunt ochi în cer

care să fulgere cum fulgeră ai tăi,

să aprindă inimi şi vise,

suflete, şi să le ardă de-a-ntregul.

Nici dimineaţa nu are

pleoape mai fragede ca ale tale,

salivă mai dulce în rouă,

fire de iarbă mai vii decât părul tău.

Asta eşti tu

Imaginarul crunt...

Lupta pe pământ

pentru cele cereşti,

asta esti tu.

Talpă de icoană,

mâna de mamă

ce-mi mângâie lacrimile,

asta eşti tu.

Vis prea visat,

zeu prea-ntrupat

ce-mi umblă prin somn,

asta esti tu.

Folk You 2009

Versuri: Eu şi Ana

Compoziţie muzicală şi interpretare: Ana

Răceală din păcat

Toamna trece rece.

În bobiţe vii, ude şi perlate,

am lăsat păcatul neascuns de frig.

Asudarea noastră e expusă vremii

şi se va preface în motiv de boală.

Vom răci, e sigur, vom avea frisoane,

ne vor curge mucii pe pământul gri.

Şi saliva sfântă ce-o plimbam prin guri

va sfârşi ca flegmă pe ziduri de bloc.

Doar delirul feberei ne va mai trimite

unul către altul, dar de neatins.

Dacă luăm pastile, boala poate trece.

Nu murim din asta, nu e atât de simplu.

Însă neglijenţa sigur va râmâne:

de-a lăsa iubirea sa ne-nbolnăvească.

Frustrare în colţ de albastru

Ne topim amândoi
în acest pătrat albastru
în care picură ca într-o închisoare,
iar concentricele
nu au de ce să se lovească,
ca să se împlinească.


Nu ştiu ce se va întâmpla
cu aceste ciocniri,
dacă împreună sau pe fiecare
în colţul lui
îl va izbi frustrarea
acestor unduiri.


Fiecare cu gândul către celălalt,
dar pentru sine,
scrijeleşte evadarea în colţ.
Ne slăbeşte refluxul şi fluxul,
cu fiecare ciocnire renaştem dorinţa.

Dă-mi

Dă-mi să-ţi culeg

petala de crin lipită de talpa ta.

O voi ţine între buze

ca şi cum te-aş săruta.

Dă-mi să-ţi miros

iarba de pe nuri.

O voi lua

prin nări,

în vis.

Dă-mi să-ţi rup

rochia tăvălită.

Voi păstra o bucată

atent pitită.

Dă-mi să mă afund

în marea ta.

Voi înghiţi de pe valuri

sarea şi spuma.

Insomnie cu dedicaţie

Aici apusul, răsăritul, tot aici,

pe balconul meu veşted, îl prind.

Oamenii, ca nişte furnici de mici,

ca nişte oameni de mari,

îşi caută de lucru pe strada mare,

în maşinile lor tăcute

sau pe trotuarul îngustat de maşini.

Par stăpânii zădărniciei lor şi a mea.

Vis-à-vis, tot în balcon,

o vecină îmi plânge,

poate o să se şi arunce.

Cine îi ştie durerea?

Pe bulevard, primăria udă asfaltul.

Udă şi gândurile mele nedormite.

Şi dacă văd o cucoană, cu tocuri înalte,

cu gambe ferme, cu rochie neagră

căzută de pe şolduri, cred că eşti tu,

mă mint că eşti tu.

Însomnia trăită aici, cu tine în creştet,

cu tine în aerul jilav, cu tine în asfalt,

pe bulevard, în balconul de vis-à-vis,

ţi-o dedic. E ca o poezie nescrisă;

poetul nu ştie de unde să o înceapă.

Crezi tu, mamă?

Mamă, tu crezi că iubirea este făcută din aripi,

sau crezi că sufletele sunt făcute din sare?

Mamă, crezi că n-am încercat să sărut stropii de pe inimile altora,

că nu am încercat să mi-i apropii cu lacrimile mele?

Spune-mi tu, mamă, dacă lumea e făcută numai din răcnete;

învaţă-mă tu cum să mă doară mai puţin rătăcirea altora,

mai deschide-mi o dată ochii şi plângi cu mine.

Mai cântă-mi ceva, mamă...

Mamă, tu crezi că dragostea e doar răsfăţ?

Mai spune-mi cum au ars alţii suflete ca să facă lumină.

Sărută-mă pe frunte şi stai cu mine.

Trimite-mă să caut fericirea.

Mai cântă-mi ceva, mamă!

Trezire

Atât de mult te luam cu mine,

încât te sfărâmam ca pe-o corolă

din crinii care-ţi plac.

Ochii i-am deschis cutremurat;

m-a liniştit ca pe veci

un sărut al amintelui tău veşnic.

Fatalitate

Te priveam în udul dorinţei mele,

ţinteam fix spre caldul unei desfătări,

culegeam în ochi picurii nerăbdării tale,

adulmecam tot mucegaiul păcatului,

salivam cu gândul la fluide, sfârcuri tari...

M-am umplut şi întărit de noi şi am vrut...

M-am înecat deodată şi am început să mor.

Unele gânduri

Încă mă mai trezeşte,

ca trăgându-mă de ciuf,

mirosul tău harnic.

Nu mă va lăsa să dorm

niciodată.

Şi când noaptea însăşi

nu mă înghite,

sânii tăi mă împodobesc,

ca pe un pom de Crăciun.

Acelaşi miros, al pielii tale,

albe şi pufoase,

mă face să transpir..

să tremur, să visez

ca delirul unui tifos...

cu gândul la Lumea de dincolo,

mai bună şi mai a noastră.

Aşa te-aş iubi

Te-aş iubi într-un pat,
un oarecare pat,
uitat
în întuneric, în amortire.
Acum, un oftat,
doar un oftat...

Te-as iubi în palma mea,
palma mea ca un zâmbet,
ca un răcnet,
ca o lumină.
În palmă te-aş iubi...

Între genele mele,
coapsele tale
tremură.
Înnodata de sânii tăi,
privirea mea geme,
limba mea te caută.

Te-aş iubi ca un ostaş înfrânt
care-şi asteaptă moartea
cu tine în gând,
asa te-aş iubi.

Te-aş iubi
cum o floare iubeşte nasul
celui ce o miroase;
cum o talpă de sclav
iubeşte dezlegarea
de a nu călca prin jar.

Te-aş iubi cum deja te iubesc,
dar nu poţi simţi,
cum deja te gândeşti,
dar nu poţi afla.

Cum ne iubim deja,
aşa te-aş iubi.

Flori

Există flori pe pământul ăsta

care trăiesc ca nişte gânduri bune.

pe care nu trebuie să le uzi,

care nu mor niciodată.

Sunt flori care suferă

şi plâng sau sângerează

cu verdele lor.

Care miros într-o mie de feluri,

în acelaşi timp.

Sunt flori care zâmbesc ca nişte copile,

flori care se hrănesc cu dulcegării

cu vorbele tale de îndrăgostit.

Sunt flori care se supără

ca nişte amante şi ar vrea

să-ţi ia, într-o clipă, tot parfumul

pe care l-ai strâns în nările tale

deschise numai pentru ele.

Sunt flori care te necăjesc cu tăcerea,

cu absenţa, dar pe care le visezi

în câmpul speranţelor şi dorinţelor tale.

Sunt flori care au nume de om

şi încă ce om frumos,

care au gust a carne.

Adam şi Eva

Îţi sărutam doar mâna, când

am simţit cum din tine a căzut

o pană, un fulg, sau un plumb

făcând să-mi confirme, parcă,

menirea divină de a te cuceri.

Cum totul era prea sfânt,

nu îndrăzneam să păstrez

imaginea nudităţii tale pure

dar, undeva, într-o sferă paralelă,

ca într-un vis,

un fel de înger mă încuraja cântând:

„E mai sacră decât un evantai chinezesc

sau decât o lumânare

pe care vrăjitorii mexicani o aprind întru salvarea unui suflet.

Mângâie-i cu buzele pleoapa, sărută-i părul, fură-i ochii.”

Am tresărit şi m-am trezit

într-un loc de lângă tine,

cerşind părul tău, ochii tăi.

Îţi sărutam doar pleoapa

şi am uitat, că pielea ta,

n-o pot simţi cu buzele mele nepricepute

Mă târăsc de mult ce te ador

şi totuşi mă întreb de

te-am văzut vreodată.